Monica

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Scrivo. Scrivo perché ho fame. Di bellezza, di agonia, di trionfo, di malinconia. Sono ingorda di emozioni, le impregno di inchiostro e me le spalmo sulla vita.

Scrivo. Scrivo perché penso. I pensieri pensano a me. Io penso a loro. Li cerco, li trovo, li adagio sulle dita.

Scrivo. Scrivo perché parlo. Perché ascolto, perché rispondo, perché comunico. Chiacchiero col foglio, mi presento, lo riempio.

Scrivo. Scrivo perché dibatto col mondo. Lui si racconta, io mi racconto, lui mi racconta, io lo racconto. Ci feriamo, incrociamo i mignoli, abbassiamo il pollice, facciamo l’amore. Mettiamo l’autoscatto, il viso fa una smorfia, il cuore se la ride.

Scrivo. Scrivo perché mi accolgo. Mi identifico, mi attraverso, mi comprendo. Sono spenta e asciutta. Fosforescente e fradicia.

Scrivo. Scrivo perché sogno. Do un colore al sudore, una carezza al dolore, un ritmo al silenzio. Mi pizzico nel sonno, ma non smetto di esserci.

Io mi sazio, io rifletto, io chiacchiero, io mi ascolto, io immagino, io mi spoglio, io mi tasto, io mi accetto, io riesco, io ci riesco, proprio perché scrivo. Proprio perché, nella pancia di ogni lettera, io mi incontro, e là mi vivo.

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